Si supieras cuán dificil es, hoy por hoy, escribir. Si supieras. Encontrándome a casi setecientos kilometros de Mi ciudad capaz me resulta más facil. Y por eso pruebo; y porque de fondo suena "para volar", una canción que no hace tanto le escribí a alguien que creí querer.
Si hoy te digo que sos la canción más linda que hice, ¿de qué forma me seguís odiando?
La peor pelea es con nosotros mismos, sabés. La peor de todas. Y a eso no hay con qué darle.
Sentado sigo viendo fotos, en mi cabeza, de cosas que fueron: me acuerdo de una lluvia finita de Londres, y de un palo que aveces mueve tierra que no va a pisar. Y lo lamento. Lamento que las cosas tengan que pasar, pero no que hayan pasado. Sabelo, sabés.
Esto que escribo, después de tanto tiempo y tan explícitamente, soy Yo. Este que escribe también.
La ventana indiscreta por la que te hablo quizás sea demasiado indiscreta, pero eso nunca nos frenó. Esta ventana indiscreta me la regalaste vos, y trato de devolverte el gesto por acá... no se si es lo que quiero, pero definitivamente es lo que puedo.
Y como debés saber -o te habrás imaginado- me cuesta escribir cosas largas. Vamos a hacer el intento. Vamos a borrar para después escribir, y que cada oracion nueva sea un pedazo tuyo, que cada palabra que resulte sea un Perdón, un Hasta Luego, un llamado sin cortar y una buena vibra. Vamos a hacer el intento. Vamos.